no puede escapar
Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos
al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.
Todo lo ha ofrendado la ceniza
Desde que desenterramos a la noche desaparecieron
las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.
Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento
procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.
La verdad- es decir lo prohibido -, impone su reino de terror...
y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.
Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...
Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa
del miedo. Sí, huimos, la soledad convertirá a alguien en
víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.
A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.
Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el
fósil de un sueño, el cadáver de un dios..
¿Aún podremos salvarnos?
