ELLA VENDRÁ ; Dario Jaramillo Agudelo

Volando o de golpe, como quieres
o sigilosa y lenta:
serás tu corazón esperándola,
serás solamente una de tus vísceras,
serás tu estómago tratando de digerirla
o tu pulmón que la recibe mientras  le dices adiós al aire.
Inexorable por a o por be
ella vendrá
la única segura,
ella vendrá intempestiva o anunciándose.
Tú la prefieres gentil: una noche te acuestas a dormir
y antes de amanecer, sin despertarte,
ella te abrazará para siempre.
Pero no sabes.
Al menos un avión que se desploma
no causa tantas molestias y esperas angustiosas.
Ella vendrá, tal vez haciéndose esperar, anunciándose.
Ella vendrá, a lo mejor intempestiva,
ella vendrá y entre tanto
sin el cuándo y el cómo
cada vez esta más cerca
en cada instante que transcurre
eres más y más de ella,
la segura.

BOCAS DE LUZ; Juan Manuel Roca.

¡Y si la muerte fuera un cartero repartiendo
  su negra tarjeta de visita en cada casa!
¡Y si fuéramos el eco de un fantasma
  Cuyo rostro su borrará como el dibujo de un
     niño bajo el agua!
¡Y si habitáramos el mapa de Cómala
   Trazado por Rulfo con un tizón sobre el agua!

Mientras pasamos una a una las páginas del 
  libro de Cómala,
Algo nos dice que estamos vivos en la gran
   colmena de la noche:
El corazón como una aldaba en la puerta del pecho.
Nadie pregunte quién llega. Quién parte.

CUANDO ELLA LLEGUE; Harold Alvarado Tenorio

Cuando ella llegue
Con sus alas y con sus armas
Ten cuidado de cerrar mis ojos
Y que mi boca no sea 
Violada por las moscas.
Lávame bien, peina mis cabellos,
Corta mis uñas y úngeme con  aromáticos ungüentos;
Pónme en el suelo mirando hacia la tierra
Estoy seguro que me ama lo bastante
Para hacerme un sitio a su lado.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

TESTAMENTO Y AVISO ; Rigoberto Paredes

Todo lo mío ha de acabar conmigo.
Esto que soy, eso que tengo
ha de ser polvo, ceniza o débil hierba
cuando mi corazón deponga su articulada armadura.
No quiero seguir vivo
en ninguna memoria (buena o mala)
rechazo desde ya escenas póstumas
toda muestra de amor después de tiempo,
falsas señales a mi anima penante.
Quiero hallar el sosiego por el que doy la vida,
perderme en el olvido como en suelo extranjero.
A mí vuelvan no más
viejos amigos, amores, ciertos poetas.
Para ellos, mi muerte sea leve: una boca menos.
Por lo demás a los demás aviso
no fiarse de mi retirada:
puede ser otro chasco de los míos,
otra forma de aguarles las fiestas en mi ausencia.

LA DESTRUCCIÓN; Charles Baudelaire

A mi lado sin tregua el Demonio se agita;
en torno de mí flota como un aire impalpable;
lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones
de un deseo llenándolos culpable e infinito.

Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
de la más seductora mujer las apariencias
y acudiendo a especiosos pretextos de adulón
mis labios acostumbra a filtros depravados.

Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
jadeante y desecho por la fatiga, al centro
de las hondas y solas planicies del Hastío,

y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
vestiduras manchadas y entreabiertas heridas
¡y el sangriento aparato que en la Destrucción vive!

LA CENA MISERABLE; Cesar Vallejo

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora  de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido, hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho; y se burla,
y acerca y aleja de nosotros como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

EL AGRESOR OCULTO ; Raúl Gómez Jattin

Me enveneno la vida

Me sustrajo de mi movimiento natural

Y me entrego a las sombras

de los amores no correspondidos

Me trastocó los sueños

metiéndose como un conspirador entre sus grietas

que hablaban de partidos y de adioses

Mientras tanto mi alma 

acostumbrada a la desgracia

lo veía hacer

como un condenado que presencia 

el levantamiento del patíbulo.

EMBARAZOSO PANEGÍRICO DE LA MUERTE; Mario Benedetti

la periodista me pregunta

si yo creía en el más allá 

y le dije que no

entonces me preguntó 

se eso no me angustiaba

y le dije que sí 

pero también es cierto 

que aveces la vida

provoca más angustias

que la muerte

porque las vejaciones

o simplemente los caprichos

nos van colocando en compartimientos

estancos

nos separan los odios

las discriminaciones

las cuentas bancarias

el color de la piel

la afirmación o el rechazo

de dios

en cambio la muerte 

no hace no hace distingos

nos mete a todos en el mismo saco

ricos y pobres

súbditos y reyes

miserables y poderosos

indios y caras pálidas

ibéricos y sudacas

feligreses y agnósticos

reconozcamos que la muerte hace siempre

una justa distribución de la nada

sin plusvalías ni ofertas ni demandas

igualitaria y  ecuánime

atiende a cada gusanito

según sus necesidades 

neutra y equitativa

acoge con igual disposición y celo

a los cadáveres suntuosos de extrema derecha

que a los interfectos de primera necesidad 

la muerte es ecléctica pluralista social 

distributiva insobornable

y lo seguirá siendo 

a menos que a alguien 

se le ocurra 

privatizarla.

¡QUE A GUSTO SERIA! ; Agustin Ferrán

¡Que a gusto sería
sombra de tu cuerpo!
¡Todas las horas del día de cerca
te iría siguiendo!

Y mientras la noche 
reinara en silencio
toda la noche tu sombra estaría
pegada a tu cuerpo.

Y cuando la muerte 
llegara a vencerlo
sólo una sombra por siempre serían 
tu sombra y tu cuerpo.

LACERÍA; Juana de Ibarbourou

No codicies mi boca, mi boca es de ceniza,
y es un hueco sonido de campanas mi risa.

No me oprimas las manos. Son de polvo mis manos
y al estrecharlas tocas comida de gusanos.

No trences mis cabellos. Mis cabellos son tierra
con la que han de nutrirse las plantas de la tierra.

No acaricies mis senos. Son de greda los senos
que te empeñas en ver como lirios morenos.

¿Y aún me quieres, amado? ¿Y aún mi cuerpo pretendes?

¿Aún codicias, amado, la carne mentirosa
que es ceniza y se cubre de apariencias de rosa?

Bien, ¡tómame! ¡oh, lacería!
¡Polvo que busca al polvo sin sentir su miseria!

COMO DIOGENES; Emilio Carrere

Vi tu cuerpo onduloso,exuberante
como un lirio de amor,
acercarse insinuante
henchido de pasión 
y puse así en tus labios
todo el encanto de mis sabios besos.
¡Busco un hombre! - dijiste -,
busco un hombre armonioso 
de cuerpo, y alma triste 
y en el placer hermoso...
Y apasionado yo estreche tu talle 
buscando sólo que tu boca calle.
Pero tú no callaste todavía 
y trémula de gozo 
pedías aún el hombre triste y bello
que, en un espasmo, te apretaste el cuello.

POEMA; Carlos Germán Belli

Nuestro amor no está en nuestros respectivos
y castos genitales, nuestro amor
tampoco en nuestra boca, ni en las manos;
todo nuestro amor guárdase  con pálpito
bajo la sangre pura de los ojos.
Mi amor, tu amor esperan que la muerte
se robe los huesos, el diente y la uña,
esperan que en el valle solamente
tus ojos y mis ojos se queden juntos,
mirándose ya fuera de sus órbitas 
más bien como dos astros, como uno.

SOBRAN PALABRAS; Maria Mercedes Carranza

Por traidoras decidí hoy

martes 24 de junio,

asesinar algunas palabras.

Amistad queda condenada

a la hoguera , por hereje;

la horca conviene

a Amor por ilegible;

no estaría mal el garrote vil

por apóstata, para Solidaridad;

la guillotina como el rayo

debe fulminar a Fraternidad;

Libertad morirá

lentamente y con dolor:

la tortura es su destino;

Igualdad merece la horca

por ser prostituta

del peor burdel;

Esperanza ha muerto ya;

Fe padecerá la camara de gas;

el suplicio de Tántalo, por inhumana

se lo dejo a la palabra Dios.

Fusilaré sin piedad a Civilización

por su barbarie;

cicuta beberá Felicidad.

Queda la palabra Yo. Para esa

por triste, por su atroz soledad

decreto la peor de las penas

vivirá conmigo hasta

el final.

PRESAGIO; Andrea Cote.

La muerte es un juego que perdemos.

Es preciso, en tanto,

no agotarse

arrancarse el pecho del pecho,

escondérsele para siempre a la sombra,

no dejar aroma en los cuartos,

no abarrotar el olvido.

De todas formas

uno se va a la muerte con hambre.

SOBREVIVIENTES ; Mario Benedetti.

Cuando en un accidente

una explosión

un terremoto

un atentado

se salvan cuatro o cinco

creemos

insensatos

que derrotamos a la muerte

pero la muerte nunca

se impacienta

seguramente porque

sabe mejor que nadie

que los sobrevivientes

también mueren.

MUERTE REITERADA; Rogelio Echavarría.

Con mi mañosa lentitud

engaño a todos, no a la muerte.

¿Qué prisa tengo para ver

abiertos ojos, ciega muerte?

Cien pasos doy para atrás

pero la muerte los advierte.

Y si comienza ya a morir,

morir después...dudosa muerte!

Yo no le temo, no , al morir.

Temo al pavor que da la muerte.

Ojo por ojo, hueso por

hueso, la muerte cobra vida.

El poeta es un hombre que

vive y convive con la muerte

y que deambula con su muerte

por tenebrosos ambulacros.

Toda muerte que no es la

mía es sólo simulacro.

La tierra gira bajo mis

pies pero el cuerpo no lo siente

mas cuando caiga muerto irá

quieto y veloz en su corriente.

LAS DOS BUENAS HERMANAS ; Charles Baudelaire.

Libertinaje y muerte son dos buenas muchachas,

pródigas de sus besos y ricas en salud

cuyo virginal flanco, que los harapos cubren,

bajo la eterna siembra jamás fructificó.

Al poeta siniestro, tara de las familias

valido del infierno, cortesano sin paga

entre sus recovecos, muestran tumba y burdel,

un lecho que jamás la imquietud frecuentó.

Y la caja, la alcoba, en fecundas blasfemias

por turno nos ofrecen, como buenas hermanas,

placeres espantosos y dulzuras horrendas.

Licencia inmunda ¿cuándo por fin me enterrarás?

¿Cuándo llegarás , Muerte, su émula fascinante,

a injertar tus cipreses en sus mirtos infectos?

UNA NOCHE DE VERANO; Antonio Machado

Una noche de verano

-estaba abierto el balcón

y la puerta de mi casa-

la muerte en mi casa entró.

Se fue acercando a su lecho

-ni siquiera me miró-

con unos dedos muy finos,

algo muy tenue rompió.

Silenciosa y sin mirarme

la muerte otra vez pasó

delante de mí. ¿Qué has hecho?

La muerte no respondió.

Mi niña quedó tranquila

dolido mi corazón.

¡Ay, lo que la muerte ha roto

era un hilo entre los dos!

EL ADIOS ; Jorge Valencia Jaramillo.

El momento màs terrible es de la vida,

es el del Adiòs.

Aquel instante en el cual

el universo luminoso

se convierte en sombra

El todo en nada

y el càmino que esta frente a tì

En interminable y solo.

Aquel instante en el cual empieza

la noche infinita del olvido.