EL SILENCIO; Nicolas Suescún

El silencio se me viene encima,
se me van las palabras,
y entonces, como un carpintero sin madera
pido un pequeño plazo para acabar la mesa
Y mientras recibo la madera
sueño que ya está terminada
con todas sus cuatro patas
y sus setenta centímetros de altura,
amplia, sencilla, sólida y pulida,
buena para comer y para trabajar
y para hablar las horas y las horas.

ME VIENE HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA, POLÍTICA; Cesar vallejo

Me viene hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
al que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultosé en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza al chico.
Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo
y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, 
y responder al mundo 
tratando de serle útil
en todo lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el píe, 
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viviendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvide en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador -cosa terrible-
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

TESTAMENTO Y AVISO ; Rigoberto Paredes

Todo lo mío ha de acabar conmigo.
Esto que soy, eso que tengo
ha de ser polvo, ceniza o débil hierba
cuando mi corazón deponga su articulada armadura.
No quiero seguir vivo
en ninguna memoria (buena o mala)
rechazo desde ya escenas póstumas
toda muestra de amor después de tiempo,
falsas señales a mi anima penante.
Quiero hallar el sosiego por el que doy la vida,
perderme en el olvido como en suelo extranjero.
A mí vuelvan no más
viejos amigos, amores, ciertos poetas.
Para ellos, mi muerte sea leve: una boca menos.
Por lo demás a los demás aviso
no fiarse de mi retirada:
puede ser otro chasco de los míos,
otra forma de aguarles las fiestas en mi ausencia.

YO SOY; Gioconda Belli

Yo soy tu cama,

tu suelo,

soy tu guacal

en el que te derramas sin perderte

porque yo amo tu semilla

y la guardo.

LA DESTRUCCIÓN; Charles Baudelaire

A mi lado sin tregua el Demonio se agita;
en torno de mí flota como un aire impalpable;
lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones
de un deseo llenándolos culpable e infinito.

Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
de la más seductora mujer las apariencias
y acudiendo a especiosos pretextos de adulón
mis labios acostumbra a filtros depravados.

Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
jadeante y desecho por la fatiga, al centro
de las hondas y solas planicies del Hastío,

y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
vestiduras manchadas y entreabiertas heridas
¡y el sangriento aparato que en la Destrucción vive!

BÚSQUEDA; Nicolás Suescún

El lamento del hombre sin voz,
la palabra del que no sabe amar,
la mirada del ciego, es esto lo que busco,
no como una misión sino como una necesidad,
como oxigeno en una tierra asfixiada,
como el cuerpo que le hace falta a la sombra,
como el público del hombre que habla solo,
como la tinta invisible de los días,
como la victoria del derrotado,
como el llamado silencioso de  la luna a la tierra.

POEMA DE AMOR 3; Dario Jaramillo Agudelo

Yo huelo a ti.
Me persigue tu olor, me persigue y me posee.
No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,
no es el aroma que llevas como una prenda más:
es tu olor más esencial, tu halo único.
Y cuando, ausente, mi vacío te convoca,
una ráfaga de ese aliento me llega del lugar más tierno de la noche.
Yo huelo a ti
y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,
y ese  fino aroma me alimenta,
y ese aliento esencial me sustituye.
Yo huelo a ti.

SÍSIFO SUBE QUE SUBE; Gonzalo Arango

La cultura nos rompió la mente

en fragmentos de muerte.

Forjó escalera de valores al abismo

para subir con el destino al hombro

como Sísifo;

el mitológico dios obrero

que simboliza trabajo-castigo

sin fe ni redención:

Sube que sube la roca hasta el calvario,

de abajo arriba hasta el ocaso,

sin esperanza de la luz,

cautivo en la tiniebla del trabajo esclavo.

LA POESÍA; Harold Alvarado Tenorio

¿Qué otra cosa eres poesía
sino la visión de la noche?
Todo lo nocturno te pertenece.
Nos invitas a los espléndidos banquetes de los sueños
Y a las no menos espléndidas vigilias de la realidad.
Viajas con el hombre y la mujer como si fueras
la llama de sus ojos, el bordón de su felicidad
o el humo espeso de los amaneceres.
Para ti, madre del dolor, solo hay gloria y pesar,
Pues el mediodía no está escrito en tus agendas.

Ninguna otra cosa eres, poesía,
Que la más alta cima donde el loco,
Los mortales, todos los desheredados de la suerte y la                                                                                      fortuna
encuentran cobijo.
Tú, la detestada, la leprosa, la pustulienta,
Eres la mejor de la hembras
la mejor madre
la mejor esposa
la mejor hermana
Y la más larga y gozosa de todas las noches.

LA CENA MISERABLE; Cesar Vallejo

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora  de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido, hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho; y se burla,
y acerca y aleja de nosotros como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

EL HEAUTONTIMOROUMENOS (verdugo de sí mismo); Charles Baudelaire

Sin cólera te golpearé
y sin rencor, tal matarife
como en la roca Moises.
Y haré brotar de tus párpados,
para regar mi Sahara,
las aguas del sufrimiento.
Mi deseo hecho de esperanza,
flotará sobre tus lágrimas,

como navío que apareja,
y en mi ebrio corazón
redoblarán tus sollozos
como tambor en la lid.

¿No soy acaso un falso acorde
en la divina sinfonía,
porque me muerde y me sacude
esta Ironía devorante?

Su grito se escucha en mi voz
mi sangre es su negro veneno,
y soy el espejo siniestro
donde esa furia se contempla.

Yo soy la herida y el cuchillo,
la mejilla y el bofetón.
Yo soy los miembros y la rueda,
y la víctima y el verdugo.

Soy el vampiro de mi sangre,
-uno de esos abandonados- ,
condenados a risa eterna
cuya risa es imposible.

EL OFICIO DE VESTIRSE ; María Mercedes Carranza

De repente
cuando despierto en la mañana
me acuerdo de mí,
con sigilo abro los ojo
y procedo a vestirme.
Lo primero es colocarme mi gesto
de persona decente.
En seguida me pongo las buenas
costumbres, el amor
filial, el decoro, la moral,
la fidelidad conyugal:
para el final dejo los recuerdos.
Lavo con primor
mi cara de buena ciudadana
visto mi tan deteriorada esperanza,
me meto entre la boca las palabras,
cepillo la bondad
y me la pongo de sombrero
y en los ojos 
esa mirada tan amable.
Entre el armario selecciono las ideas
que hoy me apetece lucir
y sin perder más tiempo
me las meto en la cabeza.
Finalmente me calzo los zapatos
y echo a andar: entre paso y paso
tarareo esta canción que le canto
a mi hija:
"Si a tu ventana llega
el siglo veinte
trátalo con cariño
que es mi persona"

LECTOR DE PIEDRAS; Juan Manuel Roca

Las piedras:
Cuentas de un ábaco gigante
Fósiles de nubes, atrios de la luna,
Sílabas de tiempo.

Migas de un astro
Caídas desde el altar del cielo.

Antes de ser catedral
Viento atrapado en su gótico gesto,
La piedra conoció el bautizo del río,
El cincel de la lluvia.

El lector de piedras
Recorre sus formas encantadas y ciegas:
Sabe que entre ellas
Moran los dioses de un país dormido.

Pero es la mano del albur, minero de Dios,
¿La que decide cuál piedra se hace cárcel,
Cuál piedra iglesia o tumba,
Paredón de lamentos, muro de fusilados? 

CUANDO LEJOS, MUY LEJOS; Julio Flórez

Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,

en lo mucho que sufro pienses a solas,

si exhalas un suspiro por mis pesares,

mándame ese suspiro sobre las olas.

Cuando el sol con sus rayos desde el oriente

rasgue las blondas gasas de las neblinas,

si una oración murmuras por el ausente, 

deja que me la traigan las golondrinas.

Cuando la tarde pierda sus tristes galas,

y en cenizas se tornen las nubes rojas,

mándame un beso ardiente sobre las alas

de las brisas que juegan entre las hojas.

Que yo, cuando la noche tienda su manto,

yo que llevo en el alma sus mudas huellas,

te enviaré. con mis quejas, un dulce canto

en la luz tenebrosa de las estrellas.

HUELGA; Gioconda Belli

Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, de piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga
de obreros         de palomas
de chóferes       de flores
de técnicos       de niños
de médicos       de mujeres.

Quiero una huelga grande
que hasta al amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj             las fabricas
el plantel         los colegios
el bus               los hospitales
la carretera      los puertos.

Una huelga de ojos, de manos y besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
         para oír los pasos 
         del tirano que se marcha. 

EL AGRESOR OCULTO ; Raúl Gómez Jattin

Me enveneno la vida

Me sustrajo de mi movimiento natural

Y me entrego a las sombras

de los amores no correspondidos

Me trastocó los sueños

metiéndose como un conspirador entre sus grietas

que hablaban de partidos y de adioses

Mientras tanto mi alma 

acostumbrada a la desgracia

lo veía hacer

como un condenado que presencia 

el levantamiento del patíbulo.

SOLEDAD; Gonzalo Arango

Cuando uno cede en su alma
deja de ser uno
para ser como la masa.
La soledad más insufrible 
            es la sociedad:
Incomunicación de las almas
que va marchitando la carne.