HOMBRE SENTADO EN UN ESCAÑO DE PIEDRA ; Romulo Bustos Aguirre

Justo es imaginar que viene de muchas partes
sin cicatrices visibles
Imaginar que ha mirado todos los horizontes
bebido de toda agua
Habrá entendido ya que hay tanto de trampa
en esta vida
de la que sólo ha rozado su misterio
Podemos incluir dos o tres remordimientos
que nunca faltan en el inventario de un hombre
Imaginar también su vuelta lenta a una estancia
verlo hundirse bajo las sábanas 
y repetir puntual
este viejo ensayo de la muerte.

POEMA CON GATO; Luz Mary Giraldo

Como el gato
el poema se niega a la caricia.
Juega 
camina caprichoso
busca el lugar más elevado
salta
rechaza el sitio inhóspito
            desciende
            husmea
            escarba 
aleja la carroña
           las cenizas
deja en silencio la soledad
           y la palabra. 

LA NOCHE; Alejandra Pizarnik

Poco sé de la noche
pero la noche parece saber de mí,
y más aún, me asiste como si me quisiera,
me cubre la conciencia con sus estrellas.

Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.
Tal vez la noche es nada.
Y las conjeturas sobre ella nada
y los seres que la viven nada.
Tal vez las palabras sean lo único que existe
en el enorme vacío de los siglos
que nos arañan el alma con sus recuerdos.

Pero la noche ha de conocer la miseria 
que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.
Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas
sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.

Pero sucede que oigo la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira 
y grita que algo se fue para siempre.

Alguna vez. Volveremos a ser.

CONCIENCIA; Mario Benedetti

La conciencia es ubicua
la siento aveces en el pecho
pero también esta en las manos
en la garganta en las pupilas
en las rodillas en los pulmones
pero la conciencia más conciencia
es la que se instala en el cerebro
y allí ordena prohíbe festeja
y hasta recorre interminablemente
los archipiélagos del alma

la conciencia es incómoda
impalpable invisible pero incómoda
usa el reproche y las bofetadas
las penitencias y el sosiego
las recompensas y las paradojas
los gestos luminosos y los libertarios
pero la conciencia más conciencia
es la que nos aprieta el corazón
y vaga por los canales de la sangre.

LAS PALABRAS PERDIDAS; Gonzalo Marquéz Cristo

Alguien descifra la escritura de la lluvia y sin embargo

no puede escapar

Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos 

al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.

Todo lo ha ofrendado la ceniza

Desde que desenterramos a la noche desaparecieron 

las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.

Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento 

procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.

La verdad- es decir lo prohibido -, impone su reino de terror...

y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.

Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...

Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa

del miedo. Sí, huimos, la soledad convertirá a alguien en 

víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.

A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.

Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el 

fósil de un sueño, el cadáver de un dios..

¿Aún podremos salvarnos?

ZOO ILOGICO ; Mario Benedetti.

Una mona nupcial espulga tiernamente
al chimpancé que trama su próximo adulterio.

Cuatro hienas giocondas se sonríen
y las hormigas trepan sobre el oso hormiguero

 al camello le pican las jorobas
sueña el lirón que está duermiendo

un águila imperial vuela y revuela
en la jaula gigante que es ahora su imperio

el áspid vive henchido de cleopatra
el cándido hipopótamo desplaza su universo

el león ya no ruge/ carraspea
y abandona sus viejas glorias en el estiércol

el elefante añora el bazar de su fama
la cierva mira irónica las astas de su ciervo

la espléndida jirafa es un lugar común 
a nadie le interesa la esbeltez de su cuello

las avestruces odian a su vecino ñandu
ese pariente pobre/ ese remedo

los pingüinos/ conscientes de su alcurnia
son plenipotenciarios del invierno

en su laguna verde/ silenciosa e inmóvil
cocodrilos circulan como balsas de cuero

los delfines se burlan de la vida y de la muerte
pende en su ergástula el murciélago

y el homo sapiens/ sólo / entre tantas criaturas
finge creer que el mundo es apariencia y juego

a pesar de que sabe que hoy y mañana y siempre
lamerá sus barrotes como otro prisionero.

PROVERBIOS; Harold Alvarado Tenorio.

No hables.
Mira cómo las cosas a tu alrededor se pudren.
Confía sólo en los niños y en los animales
y de los ancianos aprende el miedo a haber vivido demasiado.
A tus contemporáneos pregunta sólo cosas prácticas
y comparte con ellos tus fracasos, tus enfermedades,
tus angustias, pero nunca tus éxitos.
De tus hermanos ama el que está lejos
y teme al que está cerca.
A tus padres nunca preguntes por su pasado
ni trates de aclarar con ellos tu niñez y juventud.
Con tu patrón no hables, escríbele, y nunca le cuentes
tus planes futuros y miéntele respecto a tu pasado.
Con tus colegas habla del clima, el aumento de salario
y elogia con vigor sus faltas.
Ama a tu mujer hasta donde ella lo permita
y si llegas a tener hijos, piensa que, como en los juegos de azar, podrás ganar o perder.
El destino no existe.
Eres tú tu destino.
Y si llegas a la vejez
da gracias al cielo por haber vivido largo tiempo,
pero implora con resignación por tu pronta muerte.
Los que no tenemos dinero ni poder valemos menos
que un caballo, un perro, un pájaro o una luna llena.
Los que no tenemos dinero ni poder siempre hemos callado
para poder vivir largos años.
Los que no tenemos dinero ni poder
llegados a los cuarenta
debemos vivir en silencio
en absoluta soledad.
Así lo entendieron los antiguos,
así lo certifica el presente.
Quien no pudo cambiar su país 
antes de cumplir la cuarta década 
está condenado a pagar su cobardía por el resto de sus días
Los héroes siempre murieron jóvenes.
No te cuentes, entonces, entre ellos.
Y termina tus días
haciendo el cínico papel de un hombre sabio.

COMUNICACIÓN CON DIOS; Gonzalo Arango

Para encontrase con el cielo
no hay que ir a las iglesias
ni en cohete.
La comunicación con dios es una flor
el astro transitorio
la lombriz de tierra,
la morada de amor del hombre
y de su hembra.

BOCAS DE LUZ; Juan Manuel Roca.

¡Y si la muerte fuera un cartero repartiendo
  su negra tarjeta de visita en cada casa!
¡Y si fuéramos el eco de un fantasma
  Cuyo rostro su borrará como el dibujo de un
     niño bajo el agua!
¡Y si habitáramos el mapa de Cómala
   Trazado por Rulfo con un tizón sobre el agua!

Mientras pasamos una a una las páginas del 
  libro de Cómala,
Algo nos dice que estamos vivos en la gran
   colmena de la noche:
El corazón como una aldaba en la puerta del pecho.
Nadie pregunte quién llega. Quién parte.

SOCRÁTICA; Romulo Bustos Aguirrre

No confíes en la respuesta del espejo
que tu cuerpo interroga
Lo que somos o no somos
es el secreto
que hubiera salvado
del suicidio a la esfinge tebana
La verdad no es negocio de los hombres
Recuérdalo
siempre serás tu más íntimo forastero. 

ME VIENE HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA, POLÍTICA; Cesar vallejo

Me viene hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
al que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultosé en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza al chico.
Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo
y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, 
y responder al mundo 
tratando de serle útil
en todo lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el píe, 
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viviendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvide en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador -cosa terrible-
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

BÚSQUEDA; Nicolás Suescún

El lamento del hombre sin voz,
la palabra del que no sabe amar,
la mirada del ciego, es esto lo que busco,
no como una misión sino como una necesidad,
como oxigeno en una tierra asfixiada,
como el cuerpo que le hace falta a la sombra,
como el público del hombre que habla solo,
como la tinta invisible de los días,
como la victoria del derrotado,
como el llamado silencioso de  la luna a la tierra.

LA CENA MISERABLE; Cesar Vallejo

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora  de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido, hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho; y se burla,
y acerca y aleja de nosotros como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

EL HEAUTONTIMOROUMENOS (verdugo de sí mismo); Charles Baudelaire

Sin cólera te golpearé
y sin rencor, tal matarife
como en la roca Moises.
Y haré brotar de tus párpados,
para regar mi Sahara,
las aguas del sufrimiento.
Mi deseo hecho de esperanza,
flotará sobre tus lágrimas,

como navío que apareja,
y en mi ebrio corazón
redoblarán tus sollozos
como tambor en la lid.

¿No soy acaso un falso acorde
en la divina sinfonía,
porque me muerde y me sacude
esta Ironía devorante?

Su grito se escucha en mi voz
mi sangre es su negro veneno,
y soy el espejo siniestro
donde esa furia se contempla.

Yo soy la herida y el cuchillo,
la mejilla y el bofetón.
Yo soy los miembros y la rueda,
y la víctima y el verdugo.

Soy el vampiro de mi sangre,
-uno de esos abandonados- ,
condenados a risa eterna
cuya risa es imposible.

LECTOR DE PIEDRAS; Juan Manuel Roca

Las piedras:
Cuentas de un ábaco gigante
Fósiles de nubes, atrios de la luna,
Sílabas de tiempo.

Migas de un astro
Caídas desde el altar del cielo.

Antes de ser catedral
Viento atrapado en su gótico gesto,
La piedra conoció el bautizo del río,
El cincel de la lluvia.

El lector de piedras
Recorre sus formas encantadas y ciegas:
Sabe que entre ellas
Moran los dioses de un país dormido.

Pero es la mano del albur, minero de Dios,
¿La que decide cuál piedra se hace cárcel,
Cuál piedra iglesia o tumba,
Paredón de lamentos, muro de fusilados? 

EL AGRESOR OCULTO ; Raúl Gómez Jattin

Me enveneno la vida

Me sustrajo de mi movimiento natural

Y me entrego a las sombras

de los amores no correspondidos

Me trastocó los sueños

metiéndose como un conspirador entre sus grietas

que hablaban de partidos y de adioses

Mientras tanto mi alma 

acostumbrada a la desgracia

lo veía hacer

como un condenado que presencia 

el levantamiento del patíbulo.

LA INOCENCIA; Romulo Bustos Aguirre

"Toda existencia es inocente"

Hector Rojas herazo

El mal es inocente
la fruta que cae
y hiere el pulcro filo del cuchillo es inocente
La mirada del voyeur es inocente
El hombre que tropieza 
e infama la piedra que tropieza es inocente
Las manchas solares
las sangrientas estatuas de los próceres 
que ornamentan las plazas de las ciudades son inocentes

Los sórdidos y cotidianos emblemas de la inocencia

La monstruosa inocencia

RELOJ DE ARENA ; Jorge H Cadavid

El reloj de arena 
juega
a llenarse de luz
a vaciarse de sombra.
Nosotros le damos vuelta
jugamos a no perdernos
no vaciarnos de luz
no llenarnos de sombra.