LETANIA ; Miguel Méndez Camacho

Señor, dale una oportunidad a los virtuosos

y déjalos caer en tentación 

para que no condenen 

a quienes descubrimos que el abismo

es sólo otra variante del camino.

Señor, no prohíbas la gula de los míseros

ni la violencia de los débiles

ni la avaricia de los desposeídos.

Señor, otórgale soberbia a los humildes

para que no rediman a sus amos

permitiéndoles ser caritativos.

Refresca, Señor, la desmemoria moralista 

y diluye las sombras que confunden

la castidad del indeciso.

Permítenos, Señor, desear la mujer 

y no la ruina de nuestros deudores 

y deja que sea el prójimo 

quien tenga que poner la otra mejilla.

Señor, si este reino no es tuyo

como dicen

quita la viga de mis ojos 

y cámbiala por la paja de los de mí vecino

y déjanos el goce de caer y recaer 

en los viacrucis de culpas inconclusas

para el juicio final de los remordimientos

por los pecados que desconocimos

o nos fueron negados

en la resurrección de los cuerpos 

que comienza 

ahora y en la hora de nuestra muerte, amén.

ELLA VENDRÁ ; Dario Jaramillo Agudelo

Volando o de golpe, como quieres
o sigilosa y lenta:
serás tu corazón esperándola,
serás solamente una de tus vísceras,
serás tu estómago tratando de digerirla
o tu pulmón que la recibe mientras  le dices adiós al aire.
Inexorable por a o por be
ella vendrá
la única segura,
ella vendrá intempestiva o anunciándose.
Tú la prefieres gentil: una noche te acuestas a dormir
y antes de amanecer, sin despertarte,
ella te abrazará para siempre.
Pero no sabes.
Al menos un avión que se desploma
no causa tantas molestias y esperas angustiosas.
Ella vendrá, tal vez haciéndose esperar, anunciándose.
Ella vendrá, a lo mejor intempestiva,
ella vendrá y entre tanto
sin el cuándo y el cómo
cada vez esta más cerca
en cada instante que transcurre
eres más y más de ella,
la segura.

ALBEDRIO; Hernando Guerra Tovar

De los escombros elige el que te guste.
Hay azules cielo despejado,
Para aquellos que sueñan paraísos 
donde la luz no alcanza.
Hay verdes, como el vientre del bosque,
colmados de hojas y de alas.
Los hay rojos como la sangre
que se vierte en cada guerra, en todo vino.
De los escombros elige el que te guste.
Hay variedad de grises olor a bruma.
El negro escondido en algún rincón de la tiniebla.
El blanco páramo.
El que inventa...

CONCIENCIA; Mario Benedetti

La conciencia es ubicua
la siento aveces en el pecho
pero también esta en las manos
en la garganta en las pupilas
en las rodillas en los pulmones
pero la conciencia más conciencia
es la que se instala en el cerebro
y allí ordena prohíbe festeja
y hasta recorre interminablemente
los archipiélagos del alma

la conciencia es incómoda
impalpable invisible pero incómoda
usa el reproche y las bofetadas
las penitencias y el sosiego
las recompensas y las paradojas
los gestos luminosos y los libertarios
pero la conciencia más conciencia
es la que nos aprieta el corazón
y vaga por los canales de la sangre.

LAS PALABRAS PERDIDAS; Gonzalo Marquéz Cristo

Alguien descifra la escritura de la lluvia y sin embargo

no puede escapar

Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos 

al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.

Todo lo ha ofrendado la ceniza

Desde que desenterramos a la noche desaparecieron 

las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.

Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento 

procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.

La verdad- es decir lo prohibido -, impone su reino de terror...

y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.

Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...

Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa

del miedo. Sí, huimos, la soledad convertirá a alguien en 

víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.

A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.

Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el 

fósil de un sueño, el cadáver de un dios..

¿Aún podremos salvarnos?

POEMA DE LA PROFUNDA DESPEDIDA; Hector Rojas Herazo

Por última vez 
toma el íntimo fuego de mis manos
y el brillo de mis ojos en tu cuerpo.
No olvides la manera que teníamos
de andar entre los seres
y  de mirar el agua y las palomas.
No olvides el color de los almendros
ni el ojo de las bestias
ni el brocal de los ojos conocidos.
Por última vez
toma esta torre y esta tarde amada
que se irán con tu sangre para siempre.
Toma el sabor maduro de los frutos
y el color de mi piel y de mi traje.
Por última vez 
contempla la estatura de mi cuerpo,
la forma de mis labios
y el beso de mi voz en tus cabellos.
Por última vez
bebe el sonido transparente y vago
del cielo entre los árboles inmensos.
Y recuerda la lluvia y los caminos
cuando éramos los dos una mirada
repetida en la niebla por el viento.
No olvides las palabras detenidas
como pájaros ciegos y vencidos
ni el latido profundo de mis venas
al dejar nuestras huellas en la arena.
Recuerda la frescura de los cántaros
a la hora del azahar y de los besos.
No olvides las estrellas
miradas por los dos bajo la bruma.
No olvides mi manera
de ser feliz ante los hechos simples:
de tirar piedrecillas en el agua
de cantar en la yerba
o de mirar el vuelo de las nubes
en el húmedo cielo de tus ojos.
Ahora sabrás esta costumbre mía 
de regalarte cosas fugitivas:
el aroma de un huerto, la mañana
durmiendo sobre un lirio estremecido,
una palabra vaga
o una espiga sin sabia ni sentido.
Por última vez
toma el dolor de este silencio mío,
toma la olaridad de mi agonía;
mira el muro de yedra envejecida, 
el patio solitario
y esta breve colina donde flota
el herido temblor de mi pañuelo.
Escucha siempre este secreto llanto
que resbala sin rumbo por mis huesos.
Toma mi soledad y mi dulzura
y viaja con mi nombre hasta la muerte.

PROVERBIOS; Harold Alvarado Tenorio.

No hables.
Mira cómo las cosas a tu alrededor se pudren.
Confía sólo en los niños y en los animales
y de los ancianos aprende el miedo a haber vivido demasiado.
A tus contemporáneos pregunta sólo cosas prácticas
y comparte con ellos tus fracasos, tus enfermedades,
tus angustias, pero nunca tus éxitos.
De tus hermanos ama el que está lejos
y teme al que está cerca.
A tus padres nunca preguntes por su pasado
ni trates de aclarar con ellos tu niñez y juventud.
Con tu patrón no hables, escríbele, y nunca le cuentes
tus planes futuros y miéntele respecto a tu pasado.
Con tus colegas habla del clima, el aumento de salario
y elogia con vigor sus faltas.
Ama a tu mujer hasta donde ella lo permita
y si llegas a tener hijos, piensa que, como en los juegos de azar, podrás ganar o perder.
El destino no existe.
Eres tú tu destino.
Y si llegas a la vejez
da gracias al cielo por haber vivido largo tiempo,
pero implora con resignación por tu pronta muerte.
Los que no tenemos dinero ni poder valemos menos
que un caballo, un perro, un pájaro o una luna llena.
Los que no tenemos dinero ni poder siempre hemos callado
para poder vivir largos años.
Los que no tenemos dinero ni poder
llegados a los cuarenta
debemos vivir en silencio
en absoluta soledad.
Así lo entendieron los antiguos,
así lo certifica el presente.
Quien no pudo cambiar su país 
antes de cumplir la cuarta década 
está condenado a pagar su cobardía por el resto de sus días
Los héroes siempre murieron jóvenes.
No te cuentes, entonces, entre ellos.
Y termina tus días
haciendo el cínico papel de un hombre sabio.

COMUNICACIÓN CON DIOS; Gonzalo Arango

Para encontrase con el cielo
no hay que ir a las iglesias
ni en cohete.
La comunicación con dios es una flor
el astro transitorio
la lombriz de tierra,
la morada de amor del hombre
y de su hembra.

LA SALVAJE ESPERANZA; Gonzalo Arango.

Éramos dioses y nos volvieron esclavos.
Éramos hijos del sol y nos consolaron con medallas de lata.
Éramos poetas y nos pusieron a recitar oraciones pordioseras.
Éramos felices y nos civilizaron.
Quién refrescara la memoria de la tribu.
Quién revivirá nuestros dioses.
Que la salvaje esperanza sea tuya,
querida alma inamansable.

SOBRE LAS VENTAJAS DE SOÑAR; Gioconda belli.

Soñar no cuesta nada.
Contrario a cuanto ejercicio hoy se nos recomienda
no requiere de zapatos, ni ropa adecuada.
No nos pide sudar ni quemar calorías.
Ni calcular el posible daño o provecho
para nuestra salud.
No es tampoco un habito
cuya repetición pueda conducirnos a cáncer de pulmón
o de cualquier parte del cuerpo.

Soñar no daña la ecología,
ni atenta contra la capa de ozono.
No aumenta el colesterol,
ni fomenta la crueldad contra los animales.
Soñar no afecta los reflejos,
ni causa daños congénitos.
No es dañino para las mujeres embarazadas,
ni inhibe la lactancia materna.
Soñar es un deporte barato.
No requiere de equipo sofisticado,
ni de constante ni agotador entrenamiento.

No se puede decir
que no conduce riesgos al corazón.
Sin embargo, hasta el momento,
no se ha encontrado base científica para
contraindicar los sueños,
aunque los argumentos en favor de su extinción
se fabrican a diario.

Yo sostengo que soñar continua siendo una práctica subversiva,
con una deliciosa, pero lícita, peligrosidad;
un habito difícil de erradicar,
cuya ternura y perseverancia
sigue teniendo la innata capacidad de conmover
y abrir ranuras, por pequeñas que sean,
en corazas bien armadas y hasta impenetrables.

Si quiere practicar una actividad de bajo costo,
bajo riesgo, y sin ninguna susceptibilidad a las altas y bajas
del mercado
le aconsejo soñar, 
y no permitir que nadie lo convenza
de que no sigue usted siendo dueño, al menos
del inmenso poder de su imaginación. 

EL SILENCIO; Nicolas Suescún

El silencio se me viene encima,
se me van las palabras,
y entonces, como un carpintero sin madera
pido un pequeño plazo para acabar la mesa
Y mientras recibo la madera
sueño que ya está terminada
con todas sus cuatro patas
y sus setenta centímetros de altura,
amplia, sencilla, sólida y pulida,
buena para comer y para trabajar
y para hablar las horas y las horas.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

BÚSQUEDA; Nicolás Suescún

El lamento del hombre sin voz,
la palabra del que no sabe amar,
la mirada del ciego, es esto lo que busco,
no como una misión sino como una necesidad,
como oxigeno en una tierra asfixiada,
como el cuerpo que le hace falta a la sombra,
como el público del hombre que habla solo,
como la tinta invisible de los días,
como la victoria del derrotado,
como el llamado silencioso de  la luna a la tierra.

SÍSIFO SUBE QUE SUBE; Gonzalo Arango

La cultura nos rompió la mente

en fragmentos de muerte.

Forjó escalera de valores al abismo

para subir con el destino al hombro

como Sísifo;

el mitológico dios obrero

que simboliza trabajo-castigo

sin fe ni redención:

Sube que sube la roca hasta el calvario,

de abajo arriba hasta el ocaso,

sin esperanza de la luz,

cautivo en la tiniebla del trabajo esclavo.

LA CENA MISERABLE; Cesar Vallejo

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora  de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido, hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho; y se burla,
y acerca y aleja de nosotros como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

EL HEAUTONTIMOROUMENOS (verdugo de sí mismo); Charles Baudelaire

Sin cólera te golpearé
y sin rencor, tal matarife
como en la roca Moises.
Y haré brotar de tus párpados,
para regar mi Sahara,
las aguas del sufrimiento.
Mi deseo hecho de esperanza,
flotará sobre tus lágrimas,

como navío que apareja,
y en mi ebrio corazón
redoblarán tus sollozos
como tambor en la lid.

¿No soy acaso un falso acorde
en la divina sinfonía,
porque me muerde y me sacude
esta Ironía devorante?

Su grito se escucha en mi voz
mi sangre es su negro veneno,
y soy el espejo siniestro
donde esa furia se contempla.

Yo soy la herida y el cuchillo,
la mejilla y el bofetón.
Yo soy los miembros y la rueda,
y la víctima y el verdugo.

Soy el vampiro de mi sangre,
-uno de esos abandonados- ,
condenados a risa eterna
cuya risa es imposible.

CUANDO LEJOS, MUY LEJOS; Julio Flórez

Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,

en lo mucho que sufro pienses a solas,

si exhalas un suspiro por mis pesares,

mándame ese suspiro sobre las olas.

Cuando el sol con sus rayos desde el oriente

rasgue las blondas gasas de las neblinas,

si una oración murmuras por el ausente, 

deja que me la traigan las golondrinas.

Cuando la tarde pierda sus tristes galas,

y en cenizas se tornen las nubes rojas,

mándame un beso ardiente sobre las alas

de las brisas que juegan entre las hojas.

Que yo, cuando la noche tienda su manto,

yo que llevo en el alma sus mudas huellas,

te enviaré. con mis quejas, un dulce canto

en la luz tenebrosa de las estrellas.

HUELGA; Gioconda Belli

Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, de piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga
de obreros         de palomas
de chóferes       de flores
de técnicos       de niños
de médicos       de mujeres.

Quiero una huelga grande
que hasta al amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj             las fabricas
el plantel         los colegios
el bus               los hospitales
la carretera      los puertos.

Una huelga de ojos, de manos y besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
         para oír los pasos 
         del tirano que se marcha.