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martes, 5 de septiembre de 2023

MANUAL PARA CONDUCIR ; Gioconda Belli

Para surcar mi cuerpo sobre iluminadas autopistas, despójate de medidas de seguridad y avanza cuan largo eres sobre mí.

En la piel de este territorio no hay más límite de velocidad que la destreza de aferrar el volante sobre las curvas más densas del camino.

Con los faros abiertos y encendidos habrás de recorrerme como una ciudad extendida de barrios ensimismados; descubrir tras puertas y ventanas el perfume de jardines ocultos.

Lo mismo te asaltará el aroma de las huelenoche que las plantas carnívoras te arrastrarán hasta que aúlles suplicante.

A vos, amo de los carburadores relucientes, yo te enseñaré a desear el agreste terreno de los cauces y el abismo donde despeñar todos tus artificiosos instrumentos de navegación.

En el placer de infinitas revoluciones por minuto, de nada te servirán los frenos; los engranajes. Es mejor que te rindas de antemano cuando cruces hipnótico las avenidas anchas y quietas donde vagan sueltas las fieras salvajes de mi ciudad encendida.

Descalzo y desnudo ambularás los rascacielos de papel y las sombras solitarias que se esconden bajo los puentes de mi espalda. Vagarás indefenso por las esquinas ignotas de mis rodillas.

Creo que te advertí que en mi ciudad no hay candados y los zoológicos se abren de par en par al atardecer. Un cuerpo de mujer es también un acertijo siniestro donde puedes estallar. Podrías sucumbir antes de ascender la última colina y caer de bruces en el ombligo.

Las posibilidades son innumerables.

Sin embargo enuncio mi promesa: Si te atreves autonauta sobre mis iluminadas autopistas, aun cuando me lo implores no temas, no te lo concederé.

Hombre. Hombrecito mío. Te doy mi palabra. No te mataré.

jueves, 18 de junio de 2020

BORRACHOS; Carlos Buitrago


Hay borrachos de borrachos
que como cualquier mundano
en el licor encuentran
su efímero placer.
Borrachos familiares
que destruyen hogares por doquier.
Borrachos solitarios y vaciados
que sin cinco y sin amigos beben también.
Borrachos tradicionales 
que beben por beber.

Hay borrachos soñadores
cazadores de quimeras
que incrementen ilusiones que creer.
Borrachos pesimistas
que cuando el licor escasea
se funden en el andén.
Borrachos religiosos
que beben, porque a Dios no pueden ver.
Borrachos indiferentes
que beben por desdén.

Enamorados que no beben,
sino lo que les ofrece ese ser.
Borrachos literarios
con la rasca viva, siempre de leer.
Con lo que sea que se embriague
la mundana alma
siempre busca algo que absorber.
Borrachos de borrachos
entre los que me incluyo
yo también.





miércoles, 30 de agosto de 2017

HOMBRE SENTADO EN UN ESCAÑO DE PIEDRA ; Romulo Bustos Aguirre



Justo es imaginar que viene de muchas partes
sin cicatrices visibles
Imaginar que ha mirado todos los horizontes
bebido de toda agua
Habrá entendido ya que hay tanto de trampa
en esta vida
de la que sólo ha rozado su misterio
Podemos incluir dos o tres remordimientos
que nunca faltan en el inventario de un hombre
Imaginar también su vuelta lenta a una estancia
verlo hundirse bajo las sábanas 
y repetir puntual
este viejo ensayo de la muerte.

ELLA VENDRÁ ; Dario Jaramillo Agudelo



Volando o de golpe, como quieres
o sigilosa y lenta:
serás tu corazón esperándola,
serás solamente una de tus vísceras,
serás tu estómago tratando de digerirla
o tu pulmón que la recibe mientras  le dices adiós al aire.
Inexorable por a o por be
ella vendrá
la única segura,
ella vendrá intempestiva o anunciándose.
Tú la prefieres gentil: una noche te acuestas a dormir
y antes de amanecer, sin despertarte,
ella te abrazará para siempre.
Pero no sabes.
Al menos un avión que se desploma
no causa tantas molestias y esperas angustiosas.
Ella vendrá, tal vez haciéndose esperar, anunciándose.
Ella vendrá, a lo mejor intempestiva,
ella vendrá y entre tanto
sin el cuándo y el cómo
cada vez esta más cerca
en cada instante que transcurre
eres más y más de ella,
la segura.



martes, 6 de junio de 2017

POEMA CON GATO; Luz Mary Giraldo



Como el gato
el poema se niega a la caricia.
Juega 
camina caprichoso
busca el lugar más elevado
salta
rechaza el sitio inhóspito
            desciende
            husmea
            escarba 
aleja la carroña
           las cenizas
deja en silencio la soledad
           y la palabra. 

martes, 30 de mayo de 2017

LA NOCHE; Alejandra Pizarnik



Poco sé de la noche
pero la noche parece saber de mí,
y más aún, me asiste como si me quisiera,
me cubre la conciencia con sus estrellas.

Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.
Tal vez la noche es nada.
Y las conjeturas sobre ella nada
y los seres que la viven nada.
Tal vez las palabras sean lo único que existe
en el enorme vacío de los siglos
que nos arañan el alma con sus recuerdos.

Pero la noche ha de conocer la miseria 
que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.
Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas
sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.

Pero sucede que oigo la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira 
y grita que algo se fue para siempre.

Alguna vez. Volveremos a ser.

CONVERSACIÓN CON MI HIJA ; Maria Mercedes Carranza


Muchas cosas pasarán sobre tu cuerpo
lluvia, deseos, labios, tiempo
gastarán tu piel y por dentro tu alma.
A menudo tendrás que saludar 
a la fe, a la esperanza,a la caridad.
Son cuestiones inevitables,
usa la cortesía y santas pascuas.
Te acosarán a respuestas blanco sobre negro
y viva la civilización, te gritarán
y cuando entiendas por fin que el mundo
es redondo habrás perdido para siempre.

Sobre tus hombros la llevarás,
a la civilización te digo,
vestida de gringa, o de sueca o de japonesa:
esta dama lee a Platón,
se bendice la axilas con desodorantes,
toma coca cola y no permite
que la saluden con el sombrero puesto.
Usa siempre la cortesía y 
no se te olvide, hija
lavarte los dientes todas las mañanas
y apagar la luz antes de dormir.

jueves, 13 de abril de 2017

CONCIENCIA; Mario Benedetti







La conciencia es ubicua
la siento aveces en el pecho
pero también esta en las manos
en la garganta en las pupilas
en las rodillas en los pulmones
pero la conciencia más conciencia
es la que se instala en el cerebro
y allí ordena prohíbe festeja
y hasta recorre interminablemente
los archipiélagos del alma

la conciencia es incómoda
impalpable invisible pero incómoda
usa el reproche y las bofetadas
las penitencias y el sosiego
las recompensas y las paradojas
los gestos luminosos y los libertarios
pero la conciencia más conciencia
es la que nos aprieta el corazón
y vaga por los canales de la sangre.



jueves, 2 de marzo de 2017

LAS PALABRAS PERDIDAS; Gonzalo Marquéz Cristo



Alguien descifra la escritura de la lluvia y sin embargo
no puede escapar

Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos 
al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.

Todo lo ha ofrendado la ceniza

Desde que desenterramos a la noche desaparecieron 
las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.

Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento 
procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.

La verdad- es decir lo prohibido -, impone su reino de terror...
y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.

Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...

Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa
del miedo. Sí, huimos, la soledad convertirá a alguien en 
víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.

A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.

Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el 
fósil de un sueño, el cadáver de un dios..

¿Aún podremos salvarnos?

ZOO ILOGICO ; Mario Benedetti.


Una mona nupcial espulga tiernamente
al chimpancé que trama su próximo adulterio.

Cuatro hienas giocondas se sonríen
y las hormigas trepan sobre el oso hormiguero

 al camello le pican las jorobas
sueña el lirón que está duermiendo

un águila imperial vuela y revuela
en la jaula gigante que es ahora su imperio

el áspid vive henchido de cleopatra
el cándido hipopótamo desplaza su universo

el león ya no ruge/ carraspea
y abandona sus viejas glorias en el estiércol

el elefante añora el bazar de su fama
la cierva mira irónica las astas de su ciervo

la espléndida jirafa es un lugar común 
a nadie le interesa la esbeltez de su cuello

las avestruces odian a su vecino ñandu
ese pariente pobre/ ese remedo

los pingüinos/ conscientes de su alcurnia
son plenipotenciarios del invierno

en su laguna verde/ silenciosa e inmóvil
cocodrilos circulan como balsas de cuero

los delfines se burlan de la vida y de la muerte
pende en su ergástula el murciélago

y el homo sapiens/ sólo / entre tantas criaturas
finge creer que el mundo es apariencia y juego

a pesar de que sabe que hoy y mañana y siempre
lamerá sus barrotes como otro prisionero.

miércoles, 11 de mayo de 2016

EL MÁS ALTO EROTISMO; Gioconda Belli



Es la hora de la idea.
La hora del más alto erotismo,
del cuerpo reflexivo
meditando los trasiegos:
la materia hecha elixir
el sexo vertiendo olor a biblioteca
olor a libro antiguo
y delicioso.
Lees mi piel ahora
como una Biblia leída y vuelta a releer
que contuviera todas las posibles oraciones
necesarias para la humana salvación.
Con los ojos cerrados
sabes llegar al capítulo del clímax
al fragmento más lírico
o a las aún indescifrables profecías.

Es la hora del sabio escriba
que con la pluma de tinta húmeda
la mano sin temblores
traza el placer
con la caligrafía exacta. 

martes, 10 de mayo de 2016

COMUNICACIÓN CON DIOS; Gonzalo Arango



Para encontrase con el cielo
no hay que ir a las iglesias
ni en cohete.
La comunicación con dios es una flor
el astro transitorio
la lombriz de tierra,
la morada de amor del hombre
y de su hembra.

miércoles, 13 de abril de 2016

RECOBRANDO EL PARAÍSO; Juan Gustavo Cobo Borda.



La fatiga de los cuerpos
y su leve sueño cómplice
luego de haber trabajado
arduamente su dicha

La dulce confianza
de quien deja atrás 
toda crispación
y se entrega a este juego
vago y somnoliento,
la errante caricia de un niño
antes de dormir.

Quien ha bebido tu semen
y acariciado tu ano
se ha ido ahora
en medio de la paz obtenida.
Duerme sobrecogiéndote
con la simple certeza
de su estar ahí.

Uñas roja de una mano
que te desvelara para siempre
siendo exigente y piadosa a la vez.

Vello negro sobre una piel más clara:
la vieja herida del sexo
pide ser cicatrizada
de nuevo

La sombra de la Ley es la Culpa
pero la oscura tibieza
entre tus nalgas y tus muslos
se llama Paraíso.

Allí la lengua 
recobra un sabor antiguo.
Húmeda de dicha,
algo animal la arrulla
con balbuceante saliva.

Sagrado es 
quien venera
lo mal llamado sucio
con tan devota lentitud.

Su agua bondadosa
te renueva
y una elástica alegría
borra cuanto te ha afligido.

Deslízate, en consecuencia
adentro de ese otro cuerpo
y fluye con él.

El deseo clarividente
te ha conducido
hacia quien aguarda 
con brazos aun más firmes
que la desidia de los hombres
en medio de este planeta estropeado.

Compartiendo un sueño
el olvido benévolo
nos concede su indulto:
el paraíso está aquí.

jueves, 25 de junio de 2015

BOCAS DE LUZ; Juan Manuel Roca.


¡Y si la muerte fuera un cartero repartiendo
  su negra tarjeta de visita en cada casa!
¡Y si fuéramos el eco de un fantasma
  Cuyo rostro su borrará como el dibujo de un
     niño bajo el agua!
¡Y si habitáramos el mapa de Cómala
   Trazado por Rulfo con un tizón sobre el agua!

Mientras pasamos una a una las páginas del 
  libro de Cómala,
Algo nos dice que estamos vivos en la gran
   colmena de la noche:
El corazón como una aldaba en la puerta del pecho.
Nadie pregunte quién llega. Quién parte.

miércoles, 4 de marzo de 2015

AL AMOR; Eduardo Cote Lemus



Lleva dos alas falsas;
sus flechas son las garras,
su corona oculta astas;
es, sin disputa
como todos los dioses griegos
un demonio disfrazado.

martes, 27 de enero de 2015

SOCRÁTICA; Romulo Bustos Aguirrre


No confíes en la respuesta del espejo
que tu cuerpo interroga
Lo que somos o no somos
es el secreto
que hubiera salvado
del suicidio a la esfinge tebana
La verdad no es negocio de los hombres
Recuérdalo
siempre serás tu más íntimo forastero. 

jueves, 18 de septiembre de 2014

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo



Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.


lunes, 8 de septiembre de 2014

martes, 26 de agosto de 2014

LA DESTRUCCIÓN; Charles Baudelaire







A mi lado sin tregua el Demonio se agita;
en torno de mí flota como un aire impalpable;
lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones
de un deseo llenándolos culpable e infinito.

Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
de la más seductora mujer las apariencias
y acudiendo a especiosos pretextos de adulón
mis labios acostumbra a filtros depravados.

Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
jadeante y desecho por la fatiga, al centro
de las hondas y solas planicies del Hastío,

y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
vestiduras manchadas y entreabiertas heridas
¡y el sangriento aparato que en la Destrucción vive!