ME VIENE HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA, POLÍTICA; Cesar vallejo

Me viene hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
al que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultosé en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza al chico.
Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo
y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, 
y responder al mundo 
tratando de serle útil
en todo lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el píe, 
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viviendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvide en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador -cosa terrible-
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

TESTAMENTO Y AVISO ; Rigoberto Paredes

Todo lo mío ha de acabar conmigo.
Esto que soy, eso que tengo
ha de ser polvo, ceniza o débil hierba
cuando mi corazón deponga su articulada armadura.
No quiero seguir vivo
en ninguna memoria (buena o mala)
rechazo desde ya escenas póstumas
toda muestra de amor después de tiempo,
falsas señales a mi anima penante.
Quiero hallar el sosiego por el que doy la vida,
perderme en el olvido como en suelo extranjero.
A mí vuelvan no más
viejos amigos, amores, ciertos poetas.
Para ellos, mi muerte sea leve: una boca menos.
Por lo demás a los demás aviso
no fiarse de mi retirada:
puede ser otro chasco de los míos,
otra forma de aguarles las fiestas en mi ausencia.

YO SOY; Gioconda Belli

Yo soy tu cama,

tu suelo,

soy tu guacal

en el que te derramas sin perderte

porque yo amo tu semilla

y la guardo.