Esto que soy, eso que tengo
ha de ser polvo, ceniza o débil hierba
cuando mi corazón deponga su articulada armadura.
No quiero seguir vivo
en ninguna memoria (buena o mala)
rechazo desde ya escenas póstumas
toda muestra de amor después de tiempo,
falsas señales a mi anima penante.
Quiero hallar el sosiego por el que doy la vida,
perderme en el olvido como en suelo extranjero.
A mí vuelvan no más
viejos amigos, amores, ciertos poetas.
Para ellos, mi muerte sea leve: una boca menos.
Por lo demás a los demás aviso
no fiarse de mi retirada:
puede ser otro chasco de los míos,
otra forma de aguarles las fiestas en mi ausencia.
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