ARTE DEL TIEMPO; Juan Manuel Roca

El tiempo permanece atrapado
entre los libros.

Por este prodigio de aprehensión,
Heráclito sigue bañandose
en el agua del mismo río,
en la misma página.

Tú seguirás para
siempre
desnuda en mi poema.

PARECE MENTIRA; Jorge Valencia Jaramillo.

Parece mentira

que triste decirlo

tener que aceptar que es verdad:

Toda mi inmensa tristeza

proviene

de que cada día que pasa

sé menos y menos

de ti.

CREATURA ENCENDIDA; Hector Rojas Herazo.

No es solamente el flujo de la tierra
la que ha de herir el vidrio de mis ojos.mi forma de estar vivo, aunque no tenga
No es este gasto de sudor y lodo
ni esta ceniza que me puso un nombre
lo que he de combatir y me combate.
Es mi propia creatura, mi sonido de siempre
un cuerpo que gastar
o un tacto entre los dedos.
Es  esta furia mia de saberme encendido,
de tener claridad,
de  ser zumbido,
silbo de Dios,
silueta diferente.
De estar dentro de mí constituido
para seguir arando sin arado,
para seguir tejiendo sin aguja,
para tener un poco de mi ruido
disperso en un rincón o en un suspiro.
Es esta firme cantidad de esencia
para sufrir, para escanciar destino,
esto que me suplica y me conoce
que madura mi luto desde siempre.
Este saber que no hay descanso,
ni agua para apagarse,
ni polvo que nos cubra ni deshaga.
somos esto, sepamos, somos esto,
esto terrible y encendido y cierto: 
algo que tiene que vivir y vive
por siempre sollozando pero vivo.

NUNCA ES TARDE; Maria Mercedes Carranza.

No le tengo confianza

a mis palabras.

Flotan muertas ahora

ante sus ojos,

simulan decir

quieren hablar

intentan parecer.

Acceden a los sueños

de cada uno, los míos

los suyos: diez mil

espejos a la vez,

putas generosas

sirven a dios y al diablo.

Me he cansado

de mis palabras ,

se las presto.

Para el caso, es lo mismo.

APRENDIZ DE CAZADOR; Juan Manuel Roca

Ella es bruja.

Vuela en el aire de la alcoba

Como si su capa barriera mi memoria.

Yo, aprendiz de cazador,

Para atraparla interrogo al fabulista,

Al peregrino de los bosques.

Ella esquiva mis intentos,

Vuela en círculos de niebla

Sobre mi cabeza atribulada.

A veces creo que llega hasta mi mesa

Como arisco animal

Que abreva en un estanque,

Y cuando intento descifrar su silabario

Se desvanece en el aire de la alcoba.

Ella evita mis eternas asechanzas,

Mis trampas y señuelos.

Así, escurridiza y evasiva es la palabra.

SOBRAN PALABRAS; Maria Mercedes Carranza

Por traidoras decidí hoy

martes 24 de junio,

asesinar algunas palabras.

Amistad queda condenada

a la hoguera , por hereje;

la horca conviene

a Amor por ilegible;

no estaría mal el garrote vil

por apóstata, para Solidaridad;

la guillotina como el rayo

debe fulminar a Fraternidad;

Libertad morirá

lentamente y con dolor:

la tortura es su destino;

Igualdad merece la horca

por ser prostituta

del peor burdel;

Esperanza ha muerto ya;

Fe padecerá la camara de gas;

el suplicio de Tántalo, por inhumana

se lo dejo a la palabra Dios.

Fusilaré sin piedad a Civilización

por su barbarie;

cicuta beberá Felicidad.

Queda la palabra Yo. Para esa

por triste, por su atroz soledad

decreto la peor de las penas

vivirá conmigo hasta

el final.

DUERMEVELA: Piedad Bonnett.

Antes de que lleguen los sueños donde espero soñarte

viene al galope

el oscuro tropel de los deseos.

Como musgo en la piedra

del olor de mi piel nace tu piel

y de mi pecho surge tu latido.

Conjura mi deseo tu cuerpo hecho de sombra

y en mi boca tu boca siembra un río.

La noche es hoy tan negra y silenciosa

como debió de ser esa otra noche

cuando el viento de dios aleteaba

sobre las olas y el mundo era caos.

Y mientras de mi ardor se alza tu carne

puedo sentir también

todo cuanto contiene mi cuerpo, el palpitante

mecanismo que algunos llaman vida:

la sangre que golpea,

el fuego de la médula, los sordos

procesos de mi rigido engranaje.

Todo allí lentamente se desgasta;

su marcha fatigada puedo oír esta noche,

el murmullo inocente de sus ritmos secretos.

Por un instante aún

el deseo persiste en ser deseo.

Pero la noche ahora es hueca como un cuenco

y el pálpito en mis sienes, su tic tac incesante

llama al miedo.

AMORES IMPOSIBLES; Darío Jaramillo Agudelo

Aquí no hay otro cuerpo

Por eso mismo son imposibles los amores imposibles

Amores sin caricias

entelequias que la ternura inventa,

bien vividos, los amores imposibles son amores serenos,

sin las ansias del deseo y de la culpa,

amores imposibles

amores apacibles sin esperas sin celos.

CASI OBSCENO;Raúl Gómez Jattin.

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada

el rubor de tu rostro sería la recompensa

son palabras tan íntimas como mi propia carne

que padece el dolor de tu implacable recuerdo.

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengaras un día? Me digo:

Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja

y en tu sexo el milagro de una mano que baja

en el momento más inesperado y como por azar

lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado.

No soy malvado. Trato de enamorarte

intento ser sincero con lo enfermo que estoy

y entrar en el maleficio de tu cuerpo

como un río que teme al mar pero que siempre muere en él.

AMOR IMPOSIBLE; Abel Marìn.

Si me fuera tu vida indiferente

si yo te amara menos y tu más

si corazón y sangre y alma y mente

latieran con un ritmo de compás.

Si fueramos dos almas paralelas

para volar, cantar, soñar y amar,

dos gaviotas errantes y gemelas

hijas del cielo azul y la ancha mar.

Mas somos dos quejumbrosos manantiales

que ruedan entre espinos y jarales

sediento uno del otro y nada más.

Oyendo, bajo tálamos de frondas

yo suspirar tus ondas, tú mis ondas

¡ay! sin poderlas consumir jamás.

CANTINELA DEL DESTERRADO; Hector Rojas Herazo.

Me pusieron mi ropaje de vísceras

y luego me dijeron:

camina, escucha, dura

ganaras la lumbre de cada día con el sudor de tu alma.

Y heme aquí con un poco de barro semoviente,

con veinticuatro horas de jornal o de sueño,

con sesenta minutos de cada órgano,

con sesenta segundos de tic-tac en las venas.

Heme aquí con un poco de risa, de estupor

y de sombra.

Haciendo mi tarea

haciendo como que hago,

como que vivo o muero.

Como que soy igual, distinto o parecido,

a aquel que me saluda, me tropieza o me nombra.

Heme aquí con mis días,

mis semanas, mis meses, metidos en cintura.

jugando a mis tendones.

con una abeja simple fabricando mi mocus.

Con mis botones aferrados

para cubrir el vello y el hedor de mis nervios.

Heme aquí con mis lunares y mis letras.

Mi nombre no concuerda ni importa,

ni hace caso en el hondo paladar de estar vivo,

de atrás,

de aquellos que molieron su muerte

y se volvieron cal y fuerza entre mis huesos.

Yo no quiero una cláusula que me limpie las uñas.

Yo no quiero, nada,

sino llegar, mirar, olfatear y después

dejar que otros deshagan, con su furia de vivos,

mi paladar, mi huella, mi sangre y mi camino.

LOS HERALDOS NEGROS; Cesar Vallejo

Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios;como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma...Yo no sé!

Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

seran talvez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los cristos del alma,

de alguna fe adorable que el destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre...Pobre...pobre! Vuelve los ojos como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

Vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco mde culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!

EL SECRETO DE LA FELICIDAD; Gonzalo Arango.

Tesoro que no se da, se extingue;

así en el corazón como en el espíritu.

El secreto de la felicidad consiste

en estar agradecido con lo que uno

tiene, y cultivar la ambición de ser

más humilde, más desposeído, para ser

más libre, un ser más grande.

Los únicos pobres son los que ya no

pueden recibir amor. Los ricos son

como árboles sin abono que dejan

de florecer, de dar aroma, por echar

más ramas. Dejan de ser

por poseer.

LO FATAL; Rubén Dario.

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque esta ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos,

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos

y no saber a dónde vamos,

ni de dónde venimos!...

CASTIGO DEL ORGULLO; Charles Baudelaire.

En tiempos fabulosos, cuando la Teología

florecía con más savia y con más esplendor,

se cuenta que, una vez, un doctor eminente,

-tras haber convertido los tibios corazones

luego de removerlos en sus negros abismos;

después que hubo franqueado hacia celestes glorias

caminos salvajes por el mismo ignorados,

y, tal vez, sólo hallados por puros Espíritus-

como un ser que ascendiese demasiado, gritaba

con terror, poseido de satánico orgullo:

"Jesús ¡Oh Jesús mio!¡Bien alto te enzalcé,

mas si, por contra hubiera decidido atacarte,

tanto como tu gloria contaría tu vergüenza,

y serías ahora un feto de irrisoria apariencia!"

Inmediatamente se eclipsó su razón

y se cubrió de luto aquel brillo solar;

todo un caos gobernó inteligencia tanta,

un día templo viviente de orden y de opulencia,

bajo cuyos plafones tamaña luz ardió.

El silencio y la noche se instalaron en él

como en una caverna cuya llave se pierde.

Tras ello, se trocó semejante a las bestias

y cuando caminaba sin ver nada, a través

de los campos, mezclando estíos con inviernos,

sucio, inútil y feo como una cosa usada,

despertaba en los niños las burlas y las risas.

EL PARAÍSO; María Mercedes Carranza.

"...el largo, el triste juego del amor". Jaime Sabines.

No olvido el paraíso
ese lugar de paso de la infancia,
con su felicidad a cuestas
y tanta luz entre los ojos.
Salì contigo del paraíso.
En sus nubes de azucar
no ocurren las noches de zozobra
a la espera de un gesto de ternura.
La paz que prometen a los bienaventurados
no caben en la cama tuya y mía.
Cuando tu voz habla y me da este mundo
en una sola palabra bella o sucia,
no recibo la gracia del bendito
sino la condena de esperar otra palabra
para vivir el día que me aguarda.
En mi cara de iluminada
no está la sonrisa gozosa del querubín
porque mi mano busca y no encuentra, pero
no le basta,
porque jamás podrás pronunciar las
palabras suficientes
ni habrá huellas tuyas que esten de más:
este enamorado montón de carne nunca se saciará.
Salí contigo del paraíso
para jugar el largo, el triste juego del amor.

INDICIO; Andrea Cote.

Es para ti que impertinente
deslizo
en la marejada de la noche
el indicio helado de mi mano.
Mi mano incalculable
mi mano que alcanza tu mano en otra casa.
Me desviste de piernas
y de brazos,
y tú no aciertas a creer que soy yo.
Yo sin cintura,
sin blanca,
sin salientes,
sin medir el agujero de mi mano vacía de la mano
que deja que pasen los iceberg
y los vientos.
Y tú que no atinas a pensar
que yo llegaría así
sin trueno
sin disparo
crees que es otra vez el témpano
o el pánico.
Pero es sólo mi mano,
mi mano
o la mañana
que entra
y te descree
y pone el vacío donde estaba yo.

GOZA EL CAMINO; Gonzalo Arango.

La tierra es

el paraíso o el infierno;

aquí se puede vivir o ser feliz,

morir o ser eterno.

La tierra es música celeste,

vibración de sol y libertad.

El agua es beso de la luz y el aire

lo que existe es fruto de la Eternidad

Goza el camino que es eterno

no la meta que es fugaz.

ERES FLOR, YO JARDINERO; Gonzalo Arango

Niña de ojos que miran de verde

tu alma me ha visitado

desde que te mire.

Eres flor, yo jardinero.

Tanta pureza sólo puede venir

de la luz.

Ven a mi morada, niña amada.

Mi amor es para abonarte.

Te espero...en tu camino.

PRESAGIO; Andrea Cote.

La muerte es un juego que perdemos.

Es preciso, en tanto,

no agotarse

arrancarse el pecho del pecho,

escondérsele para siempre a la sombra,

no dejar aroma en los cuartos,

no abarrotar el olvido.

De todas formas

uno se va a la muerte con hambre.