Pretendo que todo lo perdido se convierta en poema.
Las heridas como los huracanes tienen nombre y aunque
ignoro por qué a mi alrededor nacen los abismos, desde
el origen fui mancillado por la felicidad, por su cima inclemente.
Las invasoras restas del recuerdo. La pugna de la raíz. La
antigüedad del silencio...
No pongo flores en el cementerio del sueño, pero continuo a pesar
de todas las arenas movedizas del espíritu.
La culpa que no te deja partir es el amor.
Y ahora la niebla, la lluvia , la ausencia...
El desequilibrio llamado belleza, la terrible orfandad de lo
sagrado, la rosa ígnea que me guía en la desesperación...
Sé que el camino terminara por encontrarme.
La ilusión es nuestro lazarillo en este viaje sin rutas...
ResponderEliminar