BOCAS DE LUZ; Juan Manuel Roca.

¡Y si la muerte fuera un cartero repartiendo
  su negra tarjeta de visita en cada casa!
¡Y si fuéramos el eco de un fantasma
  Cuyo rostro su borrará como el dibujo de un
     niño bajo el agua!
¡Y si habitáramos el mapa de Cómala
   Trazado por Rulfo con un tizón sobre el agua!

Mientras pasamos una a una las páginas del 
  libro de Cómala,
Algo nos dice que estamos vivos en la gran
   colmena de la noche:
El corazón como una aldaba en la puerta del pecho.
Nadie pregunte quién llega. Quién parte.

SOBRE LAS VENTAJAS DE SOÑAR; Gioconda belli.

Soñar no cuesta nada.
Contrario a cuanto ejercicio hoy se nos recomienda
no requiere de zapatos, ni ropa adecuada.
No nos pide sudar ni quemar calorías.
Ni calcular el posible daño o provecho
para nuestra salud.
No es tampoco un habito
cuya repetición pueda conducirnos a cáncer de pulmón
o de cualquier parte del cuerpo.

Soñar no daña la ecología,
ni atenta contra la capa de ozono.
No aumenta el colesterol,
ni fomenta la crueldad contra los animales.
Soñar no afecta los reflejos,
ni causa daños congénitos.
No es dañino para las mujeres embarazadas,
ni inhibe la lactancia materna.
Soñar es un deporte barato.
No requiere de equipo sofisticado,
ni de constante ni agotador entrenamiento.

No se puede decir
que no conduce riesgos al corazón.
Sin embargo, hasta el momento,
no se ha encontrado base científica para
contraindicar los sueños,
aunque los argumentos en favor de su extinción
se fabrican a diario.

Yo sostengo que soñar continua siendo una práctica subversiva,
con una deliciosa, pero lícita, peligrosidad;
un habito difícil de erradicar,
cuya ternura y perseverancia
sigue teniendo la innata capacidad de conmover
y abrir ranuras, por pequeñas que sean,
en corazas bien armadas y hasta impenetrables.

Si quiere practicar una actividad de bajo costo,
bajo riesgo, y sin ninguna susceptibilidad a las altas y bajas
del mercado
le aconsejo soñar, 
y no permitir que nadie lo convenza
de que no sigue usted siendo dueño, al menos
del inmenso poder de su imaginación. 

AL AMOR; Eduardo Cote Lemus

Lleva dos alas falsas;
sus flechas son las garras,
su corona oculta astas;
es, sin disputa
como todos los dioses griegos
un demonio disfrazado.

CUANDO ELLA LLEGUE; Harold Alvarado Tenorio

Cuando ella llegue
Con sus alas y con sus armas
Ten cuidado de cerrar mis ojos
Y que mi boca no sea 
Violada por las moscas.
Lávame bien, peina mis cabellos,
Corta mis uñas y úngeme con  aromáticos ungüentos;
Pónme en el suelo mirando hacia la tierra
Estoy seguro que me ama lo bastante
Para hacerme un sitio a su lado.

SOCRÁTICA; Romulo Bustos Aguirrre

No confíes en la respuesta del espejo
que tu cuerpo interroga
Lo que somos o no somos
es el secreto
que hubiera salvado
del suicidio a la esfinge tebana
La verdad no es negocio de los hombres
Recuérdalo
siempre serás tu más íntimo forastero. 

EL PARAÍSO DESENTERRADO; Juan José Ceselli

Estallando como una granada de violetas
tu sexo ha convertido mi alcoba
en un palacio de fatigas
debajo de tu pelo flota la unción de los templos
y el bochorno voluptuoso que antecede al huracán

cada vez que te poseo
te transformas en una mujer diferente
y tus poderes me recuerdan vagamente al Dios del Mal
recostada sobre el verano
tus gemidos tienen el sabor áspero de los pastos incendiados
y me alientas y me festejas
excitando la savia de los vegetales
y los conjuros de un gran desorden estival

un erizo de vidrio
rueda entre las estrellas
mi sangre vibra como el bronce de los timbales

y te castigo y me martirizo
y como un corcel enfurecido
hundo mi pánico en tus sueños
desesperado
trato de apresar umpúdicamente
las imágenes que recorren tus placeres más ocultos
le prendo fuego a los muebles
echo a rodar los retratos
¿qué historias son esas de la vida eterna?
nada hay más allá de tí y de mí
ven y mientras los demonios desentierran el paraíso
nosotros seremos a la vez el Infierno y la Gloria
nosotros seremos la eternidad

tus senos pesan en mis manos
como un fruto en la rama.

EL SILENCIO; Nicolas Suescún

El silencio se me viene encima,
se me van las palabras,
y entonces, como un carpintero sin madera
pido un pequeño plazo para acabar la mesa
Y mientras recibo la madera
sueño que ya está terminada
con todas sus cuatro patas
y sus setenta centímetros de altura,
amplia, sencilla, sólida y pulida,
buena para comer y para trabajar
y para hablar las horas y las horas.

ME VIENE HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA, POLÍTICA; Cesar vallejo

Me viene hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
al que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultosé en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza al chico.
Quiero ayudar al bueno a ser un poquillo de malo
y me urge estar sentado a la diestra del zurdo, 
y responder al mundo 
tratando de serle útil
en todo lo que puedo y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el píe, 
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, provecto!
Me viene a pelo,
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viviendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvide en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudarle a matar al matador -cosa terrible-
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.

POEMA SOBRE EL YO; Dario Jaramillo Agudelo

Cuando estemos muertos seremos inmortales.
Inmortales sin digestión ni orgasmo,
materia viva sin indicios de aire
y otro pedazo invisible disgregado
hecho alma pura o parte de otra cosa,
gozo o mal que le dimos al mundo.
Entonces no seré yo, yo soy un gozne,
la goma que une al cuerpo con el alma.
Ni uno ni otra recordarán al separarse,
no será necesaria la piedad
y seré olvido y nada. No habrá minutos:
ni mi pobre materia ni mi pobre espíritu
se conjugan en primera persona,
el frágil yo es algo que los une
y que inasible no existe por sí mismo
una ficción que ríe y que padece
verbo transitivo, no un yo sino un me,
nada en sí propio, enfermo de soberbia,
crepitación, llama, proceso, nada,
nada otra vez y siempre nada, repetición,
repetición vacía, apenas nombre,
bisagra, bisagra, bisagra, esto es,
bisagra entre el anima y la tierra.

TESTAMENTO Y AVISO ; Rigoberto Paredes

Todo lo mío ha de acabar conmigo.
Esto que soy, eso que tengo
ha de ser polvo, ceniza o débil hierba
cuando mi corazón deponga su articulada armadura.
No quiero seguir vivo
en ninguna memoria (buena o mala)
rechazo desde ya escenas póstumas
toda muestra de amor después de tiempo,
falsas señales a mi anima penante.
Quiero hallar el sosiego por el que doy la vida,
perderme en el olvido como en suelo extranjero.
A mí vuelvan no más
viejos amigos, amores, ciertos poetas.
Para ellos, mi muerte sea leve: una boca menos.
Por lo demás a los demás aviso
no fiarse de mi retirada:
puede ser otro chasco de los míos,
otra forma de aguarles las fiestas en mi ausencia.

YO SOY; Gioconda Belli

Yo soy tu cama,

tu suelo,

soy tu guacal

en el que te derramas sin perderte

porque yo amo tu semilla

y la guardo.

LA DESTRUCCIÓN; Charles Baudelaire

A mi lado sin tregua el Demonio se agita;
en torno de mí flota como un aire impalpable;
lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones
de un deseo llenándolos culpable e infinito.

Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,
de la más seductora mujer las apariencias
y acudiendo a especiosos pretextos de adulón
mis labios acostumbra a filtros depravados.

Lejos de la mirada de Dios así me lleva,
jadeante y desecho por la fatiga, al centro
de las hondas y solas planicies del Hastío,

y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,
vestiduras manchadas y entreabiertas heridas
¡y el sangriento aparato que en la Destrucción vive!

BÚSQUEDA; Nicolás Suescún

El lamento del hombre sin voz,
la palabra del que no sabe amar,
la mirada del ciego, es esto lo que busco,
no como una misión sino como una necesidad,
como oxigeno en una tierra asfixiada,
como el cuerpo que le hace falta a la sombra,
como el público del hombre que habla solo,
como la tinta invisible de los días,
como la victoria del derrotado,
como el llamado silencioso de  la luna a la tierra.

POEMA DE AMOR 3; Dario Jaramillo Agudelo

Yo huelo a ti.
Me persigue tu olor, me persigue y me posee.
No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,
no es el aroma que llevas como una prenda más:
es tu olor más esencial, tu halo único.
Y cuando, ausente, mi vacío te convoca,
una ráfaga de ese aliento me llega del lugar más tierno de la noche.
Yo huelo a ti
y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,
y ese  fino aroma me alimenta,
y ese aliento esencial me sustituye.
Yo huelo a ti.

SÍSIFO SUBE QUE SUBE; Gonzalo Arango

La cultura nos rompió la mente

en fragmentos de muerte.

Forjó escalera de valores al abismo

para subir con el destino al hombro

como Sísifo;

el mitológico dios obrero

que simboliza trabajo-castigo

sin fe ni redención:

Sube que sube la roca hasta el calvario,

de abajo arriba hasta el ocaso,

sin esperanza de la luz,

cautivo en la tiniebla del trabajo esclavo.

LA POESÍA; Harold Alvarado Tenorio

¿Qué otra cosa eres poesía
sino la visión de la noche?
Todo lo nocturno te pertenece.
Nos invitas a los espléndidos banquetes de los sueños
Y a las no menos espléndidas vigilias de la realidad.
Viajas con el hombre y la mujer como si fueras
la llama de sus ojos, el bordón de su felicidad
o el humo espeso de los amaneceres.
Para ti, madre del dolor, solo hay gloria y pesar,
Pues el mediodía no está escrito en tus agendas.

Ninguna otra cosa eres, poesía,
Que la más alta cima donde el loco,
Los mortales, todos los desheredados de la suerte y la                                                                                      fortuna
encuentran cobijo.
Tú, la detestada, la leprosa, la pustulienta,
Eres la mejor de la hembras
la mejor madre
la mejor esposa
la mejor hermana
Y la más larga y gozosa de todas las noches.

LA CENA MISERABLE; Cesar Vallejo

Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe... Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.

Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido...

Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora  de hambre, desvelado...

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.

De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido, hasta cuándo la cena durará.

Hay alguien que ha bebido mucho; y se burla,
y acerca y aleja de nosotros como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba...

Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!

EL HEAUTONTIMOROUMENOS (verdugo de sí mismo); Charles Baudelaire

Sin cólera te golpearé
y sin rencor, tal matarife
como en la roca Moises.
Y haré brotar de tus párpados,
para regar mi Sahara,
las aguas del sufrimiento.
Mi deseo hecho de esperanza,
flotará sobre tus lágrimas,

como navío que apareja,
y en mi ebrio corazón
redoblarán tus sollozos
como tambor en la lid.

¿No soy acaso un falso acorde
en la divina sinfonía,
porque me muerde y me sacude
esta Ironía devorante?

Su grito se escucha en mi voz
mi sangre es su negro veneno,
y soy el espejo siniestro
donde esa furia se contempla.

Yo soy la herida y el cuchillo,
la mejilla y el bofetón.
Yo soy los miembros y la rueda,
y la víctima y el verdugo.

Soy el vampiro de mi sangre,
-uno de esos abandonados- ,
condenados a risa eterna
cuya risa es imposible.